Nada de lo que dice Eduardo del Campo es mentira a pesar de que sea periodista. Una de esas
personas incapaces de dejar de observar. Sus textos son jarabe de ipecacuana para todo aquel 
que piense que la poesía es un simple ejercicio de estilo. El que avisa no es traidor.

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HABRÍA QUE VERTE en Medellín en Turbo en Bogotá 
camuflado de inocente
y tiñiendo de blanco tus principios 
para ser amigo de todos
y no levantar sospechas
de que con gafas y visera
calvo en la vitrina de tu alma eres
alma de blanco bendito 
teleobjetivamente buscando bajo nombres 
de muertos ayer hoy y mañana
una noticia con capitulares a cuatro esquinas
subtitulando en recóndito paraje
las dos tetas bien gordas
de Miss Universo a toda plana
visitando la región colombiana de Urabá
baruqué?
barulandia barítono Bari (Italy) bar
¿Póker o Colombiana? Más suave la una
más jodida la otra
con marchamo
de platanito Burabá
del Golfo procedente al osario condenado
por no pagar impuestos de salida
Mulas
y mulas y mulas
y mulas les llamaban a los hombres que cargaron con la coca y el talego
mientras otros se llevaban la pasta
una noche de ésas en que 
hasta a los diablos les duele alguna herida 
y las estrellas brillan gratis
como una joya que no se vende
porque un mundo mejor a esa hora existe
por favor aunque sea de mentira
existe
o existir es exit
y exit es entonces prenderte fuego hoy
y salir mañada de cuclillas a parir un hombre puro
que al pasar las posmodernas barreras policiales
riegue el mundo
de olor a plátano quemado
de olor a vida chamuscada
restregándose en alambres 
que pinchan a dedo 
de indígena a culo de mono
a pelo de periodista indocumentado
que no sabe cómo titular su vida
cuando la noticia es seguir vivo
exit
cuando cada día exit más temprano
sigue exit mete in go out take for
exit más temprano que tarde más loco que nunca
exit herido por los canales de la finca bananera
a tomar buenas fotos de los obreros masacrados
con las manos atadas al precio de basta
a la ola de sangre encerada que crece que sangra 
que suda que sigue que mata ta ta ta
atados como atan a las ratas
como atan los hatos de plata
no
platano no no no no no 
atados como ratas por la espalda.

El fotógrafo agachóse pero no entraban los dedos en el cuadro,
puso la rodilla sobre el suelo
y entonces sí el dedo de aquel muerto empezó a metérsele en el ojo
y cagó sangre de pena
y de pena o de miedo disparó
disparó
objetivamente puso el foco y disparó
hasta dejarse el corazón sobreimpresionado
de diecinueve nombres de muertos muchos más
menos muchos menos más 
o menos que más y más
que menos y menos que tantos 
tanto da.

Exit. Porque lo dice la Constitución, porque
uno
porque uno
porque uno piensa
ay mamá mamá 
haber tenido 
miedo miedo
al descongelar mi noción 
de qué bello es vivir
en el vapor de la masacre
el Trópico descongelado suda miedo 
a la paranoia de la tele que promulga realidades
por la hemorroides de fantasmas vestidos con sacos de patatas
en vez de blancas sábanas de seda
realidades a través de 3, 14 16 filiales de la casa
matriz
que todo se lo folla
la matriz documentada que presume de multinacional
mientras la muy maleducada 
cierra negocios
masticando con la boca abierta
espinas de identidades
transmultihiperpospreculturizadas
like jugos 
de plata: no 
exit exit
que venden más caros que leche de madre viuda de Urabá
en un barrio sin salida que yo cierro por las noches 
exit
cuando veo la muerte de cerquita 
coño
que yo 
exit 
abro capital Frankfurt por el día 
cuando siento que sobre todo Out
Exit Exit Exit 
Existimos.